NPT/No para todos

 

  En tu estricta soledad no  parece haber fisuras; no se ven desde afuera, no parecen estar. No llegue el día en que una sola de ellas crezca. Te destruirá. Lucha inútil la tuya, pretendiendo que solo te bastas; nadie puede. Es que estás entre otros que mucho se te asemejan y eso ya te define. No lo entiende quien no está dispuesto y bien harías en agachar un poco tu cabeza y reconocer lo común de tu factura. No te creas, no prediques lo que tu orgullo vano redacta. El tamaño del ser aumenta en compañía; no hay mérito ni provecho en la soledad. Bien te haría drenar tu soberbia; crecerías de inmediato. No aprendiste a sonreír, a perder el tiempo, a ser simple. Edificaste sin bases. ¿Cuánto tiempo se te ocurre que podría durar tu construcción? Poco viviste y poco aprendiste. No tomaste riesgos y no obtuviste las ganancias que esconden. Mezquinaste latidos y tu corazón quedó pequeño. Lo mal hecho necesita ser deshecho. Y reconstruido. ¿En eso estás? Porque hay tiempo. Siempre lo ...

  No vengo aquí a mortificarte con reproches por errores mutuos; no quede de mí el desafortunado recuerdo de alguien que no sabe hacerse cargo de lo mucho que falló. No hay una sola intención aviesa de hacerte cargo de mi traspié. No sería justo. Es solo que -vos y yo lo sabemos-, no debió haber terminado así. Estábamos para más y quedó trunco. Una pena recurrente golpea. No hicimos lo que cabía. Faltó madurez, o coraje. ¿Quién sabe? En cualquier caso, ya no es tema. El río no regresa. Seguirá corriendo el tiempo y una vez cada tanto, vos y yo, a escondidas, tristes, comprenderemos que hubo una vida juntos que no supimos construir. Y no podremos decírselo a quien con nosotros esté, porque muy injusto fuese. A esto es a lo que se refieren los ancianos sabios cuando hablan del terrible peso del destino.

  Niños éramos y la vida, amable. Padres que no dañaban y un cierto destino seguro abierto ante nosotros. Mientras a tantos la vida estropeaba, lo nuestro era juego inocente, propio en quienes solo del mundo conocían lo bueno. No tardó, luego, cuando del rincón cálido salimos, en presentarse esa cosa fea que a todos acecha. No estuvimos listos, nadie nos dio instrucciones ni guio para sortear el mal paso. Lo cruzamos asustados, confusos, con más o menos suerte. Quedaron partes nuestras, pedazos, sectores, caídos y perdidos en el camino. De allí nadie salió entero. Esto que hoy se ve, lo que supuestamente somos, es lo que pudo salvarse. Un remanente de mejores épocas.

  Voces mentirosas hablan a tu oído, sumando al tumulto confuso que gobierna tu juicio una cifra que daña y retrasa. Has escuchado demasiado de esas voces. ¿Hasta cuándo? Porque una vez es inocencia; dos es credulidad; tres, torpeza. Otras voces, benignas, se agolpan y buscan que las oigas también, pero no. Para ellas no hay entrada. Proscripta ha sido la buena fe en el territorio que gobiernas. De las razones que alimentan el alma has elegido las peores, con una fidelidad que mejores causas no conocen. ¿Por qué? Algo te empuja al error. ¿Seguirá ocurriendo? ¿A qué distancia estás del límite en que uno deja de ser inocente de sus actos? Cuidado.

  Bandera sea tu vida. De las buenas, de esas que ondean orgullosas, desflecadas a menudo pero trajinadas de gloria. Gloria pequeña tal vez, o despreciada; no importa. Y no interesa, porque es tu gloria, la que supiste conseguir, la que costó esfuerzo y tiempo. Tu gloria. Tuya. Esa es tu bandera. Tu orgullo. No te la quiten ni la dejes tirada cuando debas retroceder. Se hunda en el barro de la derrota o brille de victoria. Poco importa. Importa su pureza, no su rinde. Tu bandera, tu orgullo, tu gloria. Allí está tu norte. Que otros exhiban como zonzos lo comprado. Vos, con tus banderas. Pobres, rotas o descosidas. Pero tuyas.

  Del camino y los caminantes mucho se ha escrito. Es  casi un abuso.  Y una redundancia, pues somos camino y caminante, porque es la esencia del ser, vivir en la dualidad lógica de ser movimiento y causa del movimiento. No hay uno sin el otro. Vamos y somos; somos porque vamos.  Quien lo olvida, muere. 

  Chau, dijiste. Sin mucho rencor, además. Fue cosa de armar tus bolsos e irte, sin segundas oportunidades, que no pedí, por otra parte. Orgullo mal aplicado el mío: debí disculparme y aferrarme a vos. Pero no. Uno prefiere morir en su estúpida ley extremista. ¿De qué valió? Si vos no sabías que yo  suplicaba a escondidas por un encuentro más, que no supe propiciar. A estas tonterías se le llaman errores de vida. No se vuelve de ellas. No se vuelve, no se hace y no se cuenta en el haber. ¿Cuántos amores lindos deja truncados esta soberbia de pobres locos? Hasta es posible que tu partida fuera más un intento último de quedarte conmigo y no lo que parecía.  Ya no interesa. Pasó y  terminó, pues el amor es frágil red.