NPT/No para todos

  Estuve ausente y no me fui, me llevaron. He vuelto y no regresé, me trajeron. Ando a la deriva yendo y viniendo Sin nada como una voluntad. Alejado de tomar decisiones voy y vengo, Aunque algunos dicen que ya es tiempo. Que ya es tiempo y bueno sería hacerlo. Tiempo de hacerme cargo de mí mismo. Ser del modo que yo deseara para mí. Que dejara de ser naufrago impreciso Para ser capitán de mi hendido bote. Y dicen y alientan y aseguran ventura, Si es que yo me decidiera a vivir mi vida. Y yo voy escuchando, mirando, temiendo. Estoy viejo y me exigen ir de aventura. ¿No estoy acaso a salvo en mi hueco?

  Para unos Dios y para otros poco. Hacés tu vida como podés, a los bolazos, Sin nunca dar la medida o llenar el vaso. Un poco harto de tanto rigor hacia abajo Y tanto permiso oculto hacia arriba. Se te ve algo cansado y siempre irritado, Como listo a probar mejores suertes. Pero no. Pasan los años y no hay movida. Estás grande y los riesgos no te llaman. Estás quieto y necesitás traslado. Estás mudo cuando deberías gritar. Encerrado entre paredes ilusorias Y atado con sogas y nudos aparentes, Sos el prisionero fiel de tu letargo, El hombre que se dictó prisión Y vive en su propia cárcel.

 

 

 

Mientras dura la mala racha, pierdo solo. Se me caen las cosas de los bolsillos y de la memoria: pierdo llaves, lapiceras, dinero, documentos, nombres, caras, palabras. Yo no sé si será gualicho de alguien que me quiere mal y me piensa peor, o pura casualidad, pero a veces el bajón demora en irse y yo ando de pérdida en pérdida, pierdo lo que encuentro, no encuentro lo que busco, y siento mucho miedo de que se me caiga la vida en alguna distracción. Eduardo Galeano

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Un día a la vez es como se debe. Pausa precisa y aire cambiado; Fervores puros que persisten Y no entusiasmos que se diluyan; Paso seguro en todas partes; Mirada clara que no prejuzgue; Juicio sereno que no condene Lo que podría ser perdonado; Mano tibia que dé consuelo, Que no prefiera ser azote; Voz que apacigüe y traiga calma; Gesto paciente, no altanero; Actitud de hermano, no de dueño; Abrazo de abrigo, que no asfixie.  

Agravio de burla y abuso Fueron opacando el fervor De tu limpio amor joven, Amor de muchacha honesta Que manifiesta se entregó A uno que, de hombre, poco. Y vos, de mujer, mucho. O no te hubieras erguido, Con niño, soledad y pena. Con niño vuelto sol, Soledad que ya no duele Y pena despejada.

Descansan los brazos lastimados Y los hombros curan sus llagas. La espalda de dolor vencida Y el pecho rojo de esfuerzo Buscan la tregua de descanso Que otorga la pausa que reanima. Piernas que ya no buscan camino Junto a manos sucias en ruinas Se guarecen en agua tibia salada. Trasiego de labor inaplazable. Obligación de trabajo estoico Y penoso deber innecesario. Todo es engaño y falsas certezas Para el claro corazón confiado.  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Difuso, borroso y vago, tu ser peregrina Desde una falsa certeza a la siguiente. No puede, no sabe plantar las señales Que forjan identidad. Con alas desparejas No se alza vuelo. Sin ser uno u otro, No siendo alguien, Sin yo construido. Un baldío, un páramo, Tu percepción de ti mismo. Algo no se produjo en ti Cuando estabas en proceso. Un número faltó, o un signo. Una frontera necesaria O una marca de camino Que no pudiste ver. O simplemente no estaba Y fuiste tirado a un mundo Que no era el tuyo. Extranjero podrías ser Y allí radicara tu desgracia.

 

 https://ello.co/ricardoantoniolopez/post/4p_5u0xyrtbkjswxy7b6cw

El ser y la planta son pares; Cada día les trae una nueva forma; Lo que ayer fuiste no sigue allí.   Ese que has sido pasó y está solo dentro tuyo; Fuiste uno que no volverá. Y así cada día te construyes Sobre las ruinas del ayer.   Creemos ser uno y no. Capas de vida apiladas En años es lo que somos.   Es el hilo delgado de tu conciencia El que te da forma, hilando cada capa, -cada uno de tus días, horas y minutos-, Hilo que es arquitecto De eso que llamas identidad, Tu yo, lo que percibes ser.   No hay cosa simple En nada de lo que somos.

 https://ello.co/ricardoantoniolopez/post/oizsjgamaccelojrwgxkpg

 Victoria de los pobres, Sobrevida de sus hijos, Mirada de niño triste que no se apaga. Continuidad del débil, Contra destino, ajustada. Improbable pero cierta. Cifra de gloria sumada La del niño que no muere, Dígito aditado al futuro, Número de prevalencia Y victoria de los nadie.

Frío duro lastima tu alma, Pobre muchacho sin amor. Ella no será tuya; está claro. Y no hay qué puedas hacer Cuando un corazón no responde. Seguirás como fantasma Ambulando desconsolado Y acaso ya no lleguen soles Al rincón brumoso que habitas, Camino gris que desgastas, Mendigo de caricias, Limosnero rehusado.